Poucas pessoas realmente lêem o meu blog. Mas gostaria de avisar a quem possa interessar, que este blog vai ficar um pouco desatualizado e vou postar com menos frequência. Agora escrevo no blog Papo de Buteco, junto com um amigo. Fiquem a vontade para continuar suas visitas por lá.
Assim que eu puder, continuarei postando aqui. Aguardem novas “histórias”. Hahaha =]
Beijos a todos e Feliz Ano Novo.
Todos os dias, enquanto estou na frente do computador, e a minha avó está na cozinha, ouço-a cantando musicas antigas. Como você pode presumir, todas com letras muito bem trabalhadas, em geral românticas e com um tom melancólico muito forte.
De tanto as ouvir, hoje, consigo cantar boa parte delas sozinha. Vivo entre algumas como “fiquei entre a cruz e a espada, quando ela enciumada obrigou-me a escolher. E agora o meu dilema persiste. Viver sem ela é tão triste, sem ti não posso viver” e outras como “Eu sei e você sabe que a distância não existe e todo grande amor só é bem grande se for triste”.
Mas então deparei-me com um problema para o qual ainda não achei resposta: “Quais musicas cantarei para os meus netos?”. Não que eu vá de fato cantar! Não sou cruel ao ponto de fazê-los passar por esta provação. Mas teoricamente falando, há muito o que se pensar sobre as músicas que são produzidas hoje em dia.
Não vamos negar que existem algumas muito bonitas. Outras são bem escritas e não tão bonitas, mas não seria ruim de passar adiante. Vale deixar claro que eu não cito Caetano, Djavan, Gilberto Gil ou qualquer outro dentre esses grandes compositores. Falo das musicas pegajosas que provavelmente se perpetuarão na nossa memória. Será que um dia eu vou cantar para meus filhos e netos, algumas pérolas com “To nem aí, to nem aí, pode ficar no seu mundinho que eu não vou ouvir” ou “O seu problema é de ana, analista. Vai procurar um neuro, um neurônio”? Não dá.
Consigo inclusive me visualizar arrumando a mochilinha do meu filho, tão bonitinho e eu cantando “rala a tcheca no chão, a tcheca no chão, a tcheca no chão, mamãe” e ele me olhando com uma expressão intrigada. Ou buscando ele na escola, com o som alto e tocando “O meu amor me fez feliz! Me deu um pé na bunda…”. Ou pior, ninando os meus queridos netinhos e cantando “Pra dançar creu tem que ter disposição. Pra dançar creu tem que ter habilidaaaaade”. Beautiful…
E a tendência é piorar. O que meus filhos e netos vão ouvir? A própria narração do ato sexual? Ah não, não… Isso já acontece. Isso é coisa do nosso tempo. E para finalizar, gostaria de citar um grande sábio dos tempos atuais “Ado. A-ado. Cada um no seu quadrado”. Sem mais.
Seis horas da manhã, mais um dia começando e lá fui eu pro curso de inglês, que para mim, ainda parece ficar do outro lado da cidade. Aos sábados, durante as minhas férias, tenho que andar naquele bom e velho ônibus lotado, onde não se tem um lugar para sentar e todas as pessoas parecem prontas para te arrastar até a porta.
Inacreditavelmente, naquele dia, um lugar vagou assim que passei pela catraca. Isso sim é que é começar o dia com sorte… Ou não. Entrei numa disputa ferrenha de olhares com outra estudante. Quem sentaria primeiro? Um feirante, então passou pela frente da menina, com uma caixa enorme de frutas. Me aproveitei, confesso, e corri para sentar no banco que era motivo da discórdia.
Pronto. Agora, sentada, podia ao menos descansar durante a longa hora que passaria até chegar ao curso. Abri a bolsa e tirei o livro “Convite para um homicídio” da minha autora favorita, Agatha Christie. Mal sabia eu, que o assassinato que aconteceria naquele ônibus era o do meu cérebro.
O passageiro ao lado, meu “colega de banco”, por assim dizer, forçou a mão para sua cintura em um movimento muito rápido, e lendo o que eu lia, só me ocorreu um pensamento: “cacilds, vou ser assaltada”. Não era bem uma arma propriamente dita o que ele puxou. Era um celular, que neste caso, deu no mesmo.
Meu querido capataz começou a tortura. Abriu o celular e em todo o coletivo podia se ouvir “e ainda se vieeeeer, noites traiçoeiras, se a cruz pesada for, Cristo estará contigo…” e blá blá blá. Não que eu não goste desta musica, pelo contrario, até simpatizo, mas a esta altura minha concentração na leitura tinha ido pro espaço. Eu só queria ler, era tão difícil assim que fizessem silêncio?
Então pensei: “Ufa, até que isso não é tão ruim”. Segundos depois, amaldiçoei meu pensamento mil vezes e ele há de arder no mármore do inferno. O meu vizinho querido detonou de vez a nossa relação de respeito. Ouvia-se agora “Rala a tcheca no chão! Hey! Rala a tcheca no chão, a tcheca no chão, a tcheca no chão, mamãe”. E a tortura continuava com “Perereca pra frente, perereca pra trás, pra frente e pra trás”, e logo passou para “Eu sou, eu sou, eu sou seu queimadinho, inho, inho”. Incrível como em uma hora de viagem eu aprendi diversos nomes para o mesmo único órgão sexual feminino, que eu não havia aprendido durante uma vida.
Dei uma rápida olhada para a frente do ônibus, numa pequena fresta que se abriu entre os demais passageiros em pé. Eu podia ver aquela santa criatura que havia disputado comigo, rindo com os olhos da minha ridícula situação. E olhando ao meu redor, vi que o ridículo era imensamente mais ridículo pois TODOS olhavam para mesma direção: a minha.
Olhei de novo para o vizinho que não se tocava da “sem noçãozisse” que estava praticando e pensei: “Vou matar este ser humano aqui mesmo”. Foi quando me toquei que o meu ponto já havia chegado. Só pra facilitar a sua visualização do inferno, eu estava em um dos últimos bancos e tinha que atravessar aquela legião de mil pessoas até chegar à porta. Em meio a gritos de “peraí motô”, corri, empurrei, e depois de tantos micos, nem me importava se incomodava ou não as pessoas. Só queria me livrar daquele suplício. E isso tudo aconteceu até as 8 da manhã de um único dia.
